Diverse historier af en slags
((Ganske vist ikke reelt poesi eller traditionel digtning, men det er dog noget jeg legede med for nogle år siden. Jeg er ikke istand til at skrive sådan længere, men det kunne være rart endelig at få noget feedback på hvad skrev for snart 4 år siden))
----
Hans Rasmus Montanus var hverken død eller levende. Han boede hverken i et hus eller udenfor, og han spiste hverken mad eller døde af sult. Hans Rasmus kunne hverken gå eller kravle, ej heller kunne han tale, men han var dog ikke stum. Hans Rasmus Montanus var alene, men hele tiden sammen med andre.
Hans Rasmus var hverken død eller levende. Han var ganske enkelt et meget kedeligt menneske. Og Hans Rasmus døde af usynlighed på et tidspunkt jeg ikke husker.
---
((en mere tåget én af slagsen..:P))
En filosof, en Romanov, lidt fløde med bøf Stroganof, lå i parken og rodede. Gunnar Myhrdal trådte frem, spændte på sine gekkorem, og slog på filosoffen. Mens filosoffen i sit blod badede, Romanov’en trådt’ frem og kvadede: ”Gunnar Myhrdal, ved De hvad, jeg burde jo gi’ dem en flad, for at slå på filosoffer”.
”Dit lille svin, nej hør De her, jeg er Myrhdal, og kan hente fler’, sociologer der gerne tæve kan, så skynd dig dog, forlad dit land.” Filosoffen blødte rask, blev hentet af en luthersk præst, som med hæved pande, løftet blik, ind ad kirkedøren gik. Gunnar Myhrdal, Romanov, løber i en park og slås. Hvem der vandt, det ved jeg ikke, jeg fik lyst til en soft-ice med harlekin drys, og gik.
---
----
Hans Rasmus Montanus var hverken død eller levende. Han boede hverken i et hus eller udenfor, og han spiste hverken mad eller døde af sult. Hans Rasmus kunne hverken gå eller kravle, ej heller kunne han tale, men han var dog ikke stum. Hans Rasmus Montanus var alene, men hele tiden sammen med andre.
Hans Rasmus var hverken død eller levende. Han var ganske enkelt et meget kedeligt menneske. Og Hans Rasmus døde af usynlighed på et tidspunkt jeg ikke husker.
---
((en mere tåget én af slagsen..:P))
En filosof, en Romanov, lidt fløde med bøf Stroganof, lå i parken og rodede. Gunnar Myhrdal trådte frem, spændte på sine gekkorem, og slog på filosoffen. Mens filosoffen i sit blod badede, Romanov’en trådt’ frem og kvadede: ”Gunnar Myhrdal, ved De hvad, jeg burde jo gi’ dem en flad, for at slå på filosoffer”.
”Dit lille svin, nej hør De her, jeg er Myrhdal, og kan hente fler’, sociologer der gerne tæve kan, så skynd dig dog, forlad dit land.” Filosoffen blødte rask, blev hentet af en luthersk præst, som med hæved pande, løftet blik, ind ad kirkedøren gik. Gunnar Myhrdal, Romanov, løber i en park og slås. Hvem der vandt, det ved jeg ikke, jeg fik lyst til en soft-ice med harlekin drys, og gik.
---